tag:blogger.com,1999:blog-72068813720636315522024-02-19T00:11:59.921-08:00Jóvenes universitarios producenEste blog será nuestro medio de comunicación: aquí incluiremos textos teóricos varios y, sobre todo, el material que ustedes vayan produciendo a lo largo del año. Creo que va a ser un buen espacio no sólo para nuestra tarea cotidiana sino, también, como posibilidad de publicar, de trabajar realmente para un tercero, para un lector que pueda interesarse, nutrirse y disfrutar de nuestros textos.Unknownnoreply@blogger.comBlogger159125tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-59175061049590055612013-04-02T19:21:00.000-07:002013-04-02T19:21:29.066-07:0024 de marzo<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<u><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Sobrevivir
</span></u><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">No
cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabo, ya no hay morsas ni
tortugas…, ruidos, gritos, ¡alto!, ¿qué haces?, ¿quién sos?, vení, ¡habla!,
¡callate!, castigo, miedo, oscuridad, tortura, gritos, más gritos, silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Terror,
testigos, cómplices, hipocresía, otra vez silencio. “Algo habrán hecho”, “por
algo será”, “no te metas”, traición, desesperación, olvido, solo silencio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hombres,
mujeres, niños, bebes, vecinos, amigos, conocidos, desconocidos, desaparecidos,
nadie, recuerdos invisibles. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Fin,
sobrevivientes, memoria, pensamientos, emociones. ¡Basta!, tristeza, dolor,
bronca, consuelo, lucha, juicio, castigo, culpables e inocentes. Poco nos
queda, esperanza, libertad, justicia y respeto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><i>Macarena
Iglesias Ghys</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><i><br /></i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-74378761009767146212013-04-02T19:18:00.003-07:002013-04-02T19:18:40.364-07:002013: Nos presentamos...<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<u><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Imaginación<o:p></o:p></span></u></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Macarena
inventa graciosos mundos imaginarios, guardando mil imágenes geniales mientras
intenta grabar música irreal. Gran misión insensata ganar méritos imaginando
gratos momentos inspiradores, gustosos, mágicos, inexistentes. Gracias Macarena
Iglesias Ghys, mereces interminables ganancias.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> <i> <o:p></o:p></i></span><span style="font-family: Arial; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><i>Macarena
Iglesias Ghys</i></span><span style="font-family: Arial; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Arial; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Arial; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><u>Presentación</u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Arial; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Orly ya junta orquídeas y jazmines. Ordena
yuyos jugando. Organiza y jamás obliga. Yo junto objetos, yerba, jarras opacas
y jabones. Olvidé ya jugar otro yahoo juegos. Octavio y Julia ocultan yogurt juntos, otros
ya jardines ordenan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 15px; line-height: 22px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 15px; line-height: 22px;"> <i>Orly </i></span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><i>Jabbaz</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-25432234770985747012012-11-17T13:00:00.000-08:002012-11-17T13:00:06.412-08:00A la salida del supermercado<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Cinco de la tarde,
Avenida Santa Fe y Scalabrini Ortiz. El cielo cubierto de nubes, es un domingo
fresco y ventoso. Como siempre la niña del supermercado duerme en la calle entre cartones y mantas junto a su madre, ubicada
del lado derecho de la puerta de salida, por donde la gente circula con sus
bolsas de compras. Algunos se detienen, introducen su mano en uno de sus
bolsillos del pantalón o del saco y sacan las pocas monedas que les quedaron
del cambio para dárselas a la mujer que pide si le pueden dar algo para
comprarle comida a su hija. Otros con paso ligero siguen su camino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Luego de dos horas de
atender a unos pocos clientes, el cielo oscurece y el frío de la noche
despierta a la niña del supermercado. Desde mi kiosco, a unos metros de allí,
puedo observar a la madre: que cubre la mitad de sus piernas con una parte de
la manta, apoya su cabeza sobre la pared del supermercado y cierra los ojos. La
niña se levanta de la calle entre los cartones de su cama y camina hacia el
tacho de basura más cercano. Con sus pequeños dedos abre una de las bolsas,
introduce sus manos y revuelve todo lo que hay adentro, hasta el fondo</span><span class="MsoCommentReference"><span style="font-family: Calibri; font-size: 8.0pt; line-height: 150%;">. </span></span><span class="MsoCommentReference"><span style="font-family: Arial; font-size: 8.0pt; line-height: 150%;">D</span></span><span style="font-family: Arial;">esde la puerta del kiosco veo entonces que saca algo,
parece ser un juguete o una muñeca de tela. La niña regresa a donde está su
madre y la despierta para mostrarle lo que encontró en la basura. La madre la
mira sin decir nada y vuelve a cerrar los ojos. La nena juega en la calle,
mientras, ve pasar a la gente apurada, sostiene con una de sus manos la muñeca
y con la otra pide una moneda o algo para comer. Ha estado así más de media
hora, hasta que detiene su mirada en la cuadra de enfrente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Una mujer de mediana
edad que camina de la mano de su hijo de cinco años hasta que el semáforo se
pone en rojo y cruzan la calle. Luego se introducen en el supermercado. Pasa un
tiempo largo hasta que se escuchan gritos a la salida, es la misma mujer que
discute con su hijo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Arial; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Arial;">¡Marcos te comés
lo que te compré porque todavía no vamos a volver a casa!-grita la madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Arial; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Arial;">¡No! Mamá,
quiero volver a casa ahora, o comprame otra cosa porque ¡no me gusta eso!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Arial; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Arial;">Marcos venís ya
para acá. ¿A dónde pensás que vas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">El niño se suelta de la mano de su madre y sale
corriendo por la calle, hasta que ella logra alcanzarlo. Lo sujeta fuerte del
brazo con el sándwich en la mano, obliga sin éxito a Marcos a que se lo coma.
El pequeño con miedo, lo mira como si
estuviera viendo una película de terror. Los ojos de la niña del supermercado
no se desprenden de la escena, atenta a la situación. Tras gritos, llantos y un
juego de pases entre la madre y su hijo, el sándwich se le resbala de la mano a
Marcos y cae al piso. Luego de unos segundos la madre agarra a su hijo
bruscamente del brazo y se van para el otro lado de la calle. Es el momento que
la niña con ansias tanto esperó. Suelta la muñeca, corre unos metros, lo garra,
lo limpia un poco y se lo lleva hasta la salida del supermercado para compartir
la mitad del sándwich con su madre.<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: Arial;">Larisa Zozaya<o:p></o:p></span></i></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-7112339007757861652012-11-17T12:45:00.003-08:002012-11-17T12:45:56.267-08:00LOS COLORES DE LA PASIÓN<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hace más de
cuatro horas que el cielo no da tregua. La lluvia vino para quedarse, y para
darle un condimento especial a la noche del domingo. Un domingo que se carga de
una especial aura rockera, ya que hoy hay festival, esta noche, es el último
día del Pepsi Music.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Unos jóvenes
estacionan el auto casi en la puerta, tuvieron mucha suerte, el trapito se les
acerca, “Son cincuenta, jefe”. Ellos lo miran, dicen que no son turistas y
consiguen la rebaja a treinta pesos. Parecen entusiasmados, apagan el auto, y
comienzan a cambiarse las ropas, pues están vestidos con unas camisetas de fútbol
blancas con una doble raya verde y roja,
seguramente vienen de un partido, juntos deben jugar en un equipo
amateur. Se ponen unos impermeables y encima de los mismos, la camiseta blanca.
En el fondo, se escucha el comienzo de una canción y la tierra tiembla con los
bajos y el bombo de Carajo.<br />
Los dos chicos de blanco pasan la primera barrera de seguridad, están bajo un
paraguas azul que parece estar roto, atrás de ellos, otro grupo de adolescentes
de pelos largos y, rizados apresuran el paso. La lluvia y la música invitan al
apuro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hay olor a
tierra mojada, se siente la presencia del río, después de todo están a metros
de él, es Puerto Madero. Los
oportunistas vendedores guardaron ya las camisetas, los afiches y el
merchandising de las bandas, para vender en cambio, paraguas chinos, y pilotos
de colores. Una chica de pelo violeta y otra con una mochila con tachas,
preguntan precios, les responden con el mismo número que el trapito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">“Están todos
locos”, dice una esquivando los charcos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">El camino
hasta la entrada para el campo regular, es muy largo, y a medida que se van
acercando al último control de seguridad, el lodo comienza a ganarle la
pulseada al asfalto, pero aunque ambos llevan zapatillas Converse (es sabido
que estas son los peores amigos en situaciones de diluvios), no parecen estar frustrados, todo lo
contrario, a medida que se van acercando,
los jóvenes empiezan a acelerar el paso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Una vez
adentro del recinto, se puede ver con toda claridad los escenarios armados. En
el fondo un monstruo de acero, frente al mismo, uno más pequeño pero igualmente
imponente. Las luces, violetas, verdes y amarillas, iluminan la torre de sonido
levantada en el medio de ambos escenarios y alrededor de la misma, un mar de
personas vestidas de negro aplauden el final del último tema de la banda
Carajo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Para llegar
ahí, primero hay que pasar debajo de un puente, que sirve de techo para cientos
de personas. Sin embargo los chicos de la doble raya no lo atraviesan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En cambio se
dirigen a un tercer escenario, totalmente alejado del resto, y que es
considerablemente más pequeño que los otros dos colosos. En él un cantante de
rizada cabellera canta acerca del rock y la pasión. El público es muy escaso, debe haber apenas
veinte personas en total, de entre los cuales se pueden adivinar padres,
esposas, hijos y amigos. Más retrasados, una segunda camada de gente comienza a
saludarse con besos y abrazos.<br />
Todos tienen camisetas blancas con una doble raya verde y roja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Se mentalizan
para ver a Caperucita Coya en su primer presentación en un festival importante,
y al consultar los celulares y los relojes, la emoción va en alza, pues faltan
solo cinco minutos para el comienzo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Finalmente termina
la banda del rockero, con un “Yeah” de ultratumba, que busca llegar desde los
tonos más graves hasta los más agudos, agradecen al público, y dejan todo para
que Caperuza comience a armar sus equipos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Sigue
diluviando, las zapatillas rojas ahora están marrones por el barro, una chica
de buzo negro, a pesar del silencio, sigue bailando. Así se conserva el calor
en cualquier recital de rock.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Pasan diez
minutos y de repente se apagan las luces del escenario más pequeño, los hombres
gritan y las mujeres aún más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> “Ahí esta Pla” grita uno de los chicos del
auto. Comienzan los aplausos y los alientos, Pla toma su guitarra y con un
acorde demoledor da comienzo al show.<br />
El batero y el bajista se miran y sonríen, su hinchada está de fiesta,
cantando, saltando, agitando ese viejo paraguas azul.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">El cantante
besa su bufanda blanca, roja y verde, Pla le sonríe al público y hace llorar a
la guitarra.<br />
Debajo del puente cientos de personas de negro quedan inmóviles tratando de no
mojarse. Pero en el escenario tres, once amigos de blanco pierden la voz y
mojan sus rostros tratando de demostrar lo que la pasión y la amistad impone.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span lang="ES-TRAD"><i>Alejandro Saporiti</i></span></span></div>
<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-47588689345965912342012-11-17T12:40:00.000-08:002012-11-17T12:40:11.384-08:00Destino marchito <br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Barrancas de Belgrano, una parte pintoresca de la ciudad; hombres trajeados de pies a cabeza se suben a
sus autos de alta gama; universitarios cansados y señoras coquetas caminan las
callejuelas. Las luces de neón del Barrio Chino decoran majestuosamente el
panorama; la medianoche se acerca, persianas se cierran y una patrulla ronda
las cuadras lentamente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Me
encuentro en <span style="color: #ff6600;"> </span>Libertador y Mendoza, el frío es
realmente intenso, parada en esa esquina espero impaciente el taxi que me
llevará de vuelta a casa. El tiempo transcurre, y comienzo a quedarme sola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De la vereda de enfrente provienen unos gritos
que llaman mi atención; con dificultad puedo ver dos personas forcejeando. Mis
manos comienzan a sudar y mi corazón se acelera, solo se me ocurre tomar el
celular y llamar al 911. Nadie contesta mi llamado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">En
dirección contraria sale corriendo un joven de aproximadamente treinta años. La
mujer queda tirada en el suelo, cruzo Libertador para ayudarla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Al
llegar me encuentro con una joven de pelo platinado, cuando comienza a
incorporarse veo que luce un vestido estrecho de modal, sandalias doradas de
taco cuadrado, cejas tatuadas y una boca exageradamente pintada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me acerco para preguntarle cómo se siente, miro
sus pies, el azulado de sus dedos da cuenta de la temperatura bajo cero que
registra el termómetro hace varias horas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Disculpame ¿Estás bien?- le
pregunto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¡Tomatelás loca! ¡Dejame!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sigo intentando comunicarme con el 911, todavía
sin éxito. Busco en mi cartera un pañuelo para contener la sangre que sale de
su nariz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿A quién llamas? No será a la
cana, ¿no?<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Si no querés que llame a <st1:personname productid="la Policía" w:st="on">la Policía</st1:personname>, decime vos a quién
puedo llamar. ¿Qué puedo hacer para ayudarte? <o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No hay nadie a quien puedas
llamar, estoy sola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Te robaron algo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mientras
tomo una de sus manos, frías como un témpano, comienza a llorar acongojada, y
me dice:<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Nadie vino a robarme. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Qué te pasó?<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ramón, mi novio, viajó de
Paraguay para verme y me encontró en “éstas”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Vos también sos de allá?<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Sí, soy de Guayaibí, allá en el
campo era diferente, la plata no alcanzaba para nada y tuve que venir a Buenos
Aires, para mandarle algo a mi familia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Dónde vivís? ¿Hay alguien que
pueda venir a buscarte? <o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">No tengo casa. Vivo con la
dueña del lugar donde trabajo, que si se entera de esto me echa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mientras
termina de levantarse, saca un Lucky Strike del paquete, lo pone entre sus
labios y lo enciende. Comienza a alejarse lentamente murmurando:<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="ListParagraph1CxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Gracias, piba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpLast" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mientras la veo irse caigo en
la cuenta que no le pregunté su nombre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Alcanzo a gritarle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Cómo te llamás?<o:p></o:p></span></div>
<div class="ListParagraph1CxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Irupé…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">De
fondo el zumbido de los autos, en el semáforo se detiene un taxi. Corro para
alcanzarlo, mientras indico mi destino, la veo allí parada en otra esquina,
tiritando frágil como una alegoría viviente de su propio nombre, en medio de la
inmensidad, acechada por lo desconocido; esperando abrir sus pétalos al mejor
postor.</span><span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><i>María
Belén Spadavecchia</i><a href="" name="_GoBack"></a><o:p></o:p></span></div>
<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-71801098010089253162012-11-03T16:53:00.000-07:002012-11-03T16:53:09.376-07:00El buen café<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">No todo mal día tiene que ser completo. No todo mal comienzo
tiene que tener un final malo. Un mal día no tiene por qué terminar peor. Por
eso, cuando necesita remontar, para ella no hay nada mejor que un café. Pero no
cualquier café, sino eso a lo que llama: “un buen café”. No tanto por lo “buen”
café que sea, siempre más bien aludiendo al tamaño (en Starbucks sirven vasos
de medio litro de café, generosos). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">En uno de sus días malos, pero remontables, se dirige al
Starbucks más cercano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Es miércoles. Ese día que no se sabe si está más cerca del
fin de semana, o tan en la mitad de la semana que más bien está lejos, un día
malo. Tras una mañana agitada de estudio, tránsito y ruidos que sobresaltan,
caras tintadas de mal humor que parece transmitirse a uno con solo mirarlas,
ella va a Starbucks. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">A unos metros de llegar ya siente ese olor a café que parece
despertarle los sentidos, relajarle los músculos. Al entrar, las buenas
vibraciones. En el lugar, en casi todos los casos, suena música ambiental. Se
siente transportada por todo eso y más. Hacia un lugar vacío, tranquilo. El sol
alumbra con rayos suaves y uno puede quedarse dormido sin enterarse, sobre el mullido pasto verde. Lejos. Muy
lejos de la ciudad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Elige lo de siempre, se dirige a su lugar. “Su” porque
siempre suele buscar una mesa contra alguna ventana, para ver a la gente pasar.
Y así es.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Las personas desfilan apuradas por las calles. Se atropellan
sin pedir disculpas. Se echan malas miradas. Se transmiten malos pensamientos.
Pero ella ya es ajena, está en otro mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Desde la vereda de enfrente, ve cruzar a un niño de unos cinco
años. No lleva ropa limpia, está descuidado. En lugares como ese siempre hay
gente de seguridad, un policía parado en la puerta, a veces adentro
deambulando, depende del día y su ánimo. Pero esta vez no parece notar que el
niño entra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Empieza a pedir monedas por las mesas. Las señoras refinadas
comentan: “Pobre chico, nadie lo educó como corresponde”, “A estos hay que
encerrarlos a todos”, “Pobrecito, su padre debe ser un drogadicto y tal vez su
madre una prostituta”. Hablan pero lo ignoran. Las madres que traen a sus hijos
a merendar luego del colegio también hablan: “No tengo”, y entre dientes
“Pobrecito… alguien debería ayudarlo”. Ese hombre que se está volviendo loco
con el celular, tratando de arreglar una reunión que perdió, ni siquiera lo ve
pasar. Antes de terminar el camino por todas las mesas, es interceptado por uno
de los empleados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">- Nene, te tenés que ir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">- ¿Por qué? – dice el niño con timidez – no estoy haciendo
nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">- No tenés que estar acá, no podés estar acá, molestás a los
clientes – le replica el empleado mientras lo agarra de la ropa para poder
sacarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">- ¡Qué me agarrás, gil! Soltame querés – le grita al
empleado ya con un tono de voz alto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">En ese momento llega el efectivo de seguridad que estaba
custodiando la puerta. Este obliga al niño a salir. Lo lleva hasta la puerta a
la rastra, el niño se resiste, lo golpea, forcejean, gritos. Por un momento
todo el lugar los está observando, todos le prestan atención. Cuando logra
llevarlo hasta la puerta, el niño se “despide” escupiendo al oficial en la
cara. Luego se va corriendo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Dura segundos el asombro de las personas que están
observando. Se escuchan algunos cortos comentarios sobre la situación, pero eso
es todo. En segundos, todos están en donde empezaron. Nada pasa. Como las
personas que caminan por la calle, que se chocan sin preocuparse, son todos
unos desconocidos. Cada uno está en su mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Y así seguía ella. Tomando su “buen café”, sentada frente a
la ventana viendo a la gente pasar, desconectada, en su propio mundo lo
suficientemente alejado del real.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><i>Milagros García</i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-25988073502058587162012-11-03T13:38:00.000-07:002012-11-03T13:38:41.756-07:00¡Que demuestre Antonio!<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Otra noche de primavera que el invierno arrebató aún no decidido a
retirarse, la baja temperatura parece no importar en los confines del Parque
Avellaneda, que se viste de verano o al menos de carnaval.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Arañando las once estaciona el primer micro escolar que anuncia su
llegada con el toque de bombo con platillo, por las ventanas salen banderas de
los colores de la murga que se acerca, se ven caras pintadas y levitas ansiosas
por escaparse de la percha que las aprisiona.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Desde Directorio atraviesan el parque los primeros espectadores que
de a poco se van apostando frente al portón del viejo tambo a la espera del
comienzo del viaje a febrero. Los más desorientados siguen el camino de
banderines, otros se guían por el ruido de los bombos y el resto cruza el
parque de memoria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Mientras estaciona un segundo micro escolar, las miradas de los
presentes cambian de horizonte desde Olivera un hombre se acerca pateando
cuanta piedrita encuentra, gambetea a lo diez y en una corrida eterna, le amaga
a un par de árboles y es víctima de un paso torpe que no puede esconder.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Los pibes arrancan con un tibio <i>“Antonio,
Antonio” </i>que pronto se hace masivo, la atmósfera roza lo futbolístico,
entre palmas y silbatos le dan la bienvenida a quien parece ser una figura
infaltable de los viernes de tambo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Ya está más cerca del playón y la arenga toma más fuerza, Antonio
parece ser un hombre de cuarenta y largos, un tanto desalineado y con la piel
gastada, que sólo trae una remera casi sin color de <i>Los Viciosos de Almagro</i>, un pantalón de River y tres pelotitas de
diferentes colores. Su paso es interrumpido por un grupo de chicos que se
acercan a saludarlo, devuelve el afecto con unas cuantas sonrisas y agita sus
brazos para saludar al resto de los presentes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Se abre el portón, el sonido y la primera murga ya están listos. El
numeroso público va ingresando mientras deja en un changuito de supermercado
los alimentos no perecederos que hacen de valor de la entrada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Anécdotas que rompen en carcajadas, las primeras vueltas de fernet,
colores que se funden en abrazos eternos, y una cumbia de fondo que algunos se
atreven a bailar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">La llamada de los bombos estalla y los bailarines ingresan desde el
parque al interior del tambo provocando la interrupción de todas las
actividades, atrás de la murga y como un polizón ingresa también Antonio. Con
algo de timidez saca las tres pelotitas del bolsillo comienza a hacer malabares
e intenta bailar al compás de la percusión, sacude el esqueleto, pasos
circulares y pequeños saltitos que le arrancan algunas sonrisas a quienes miran
el espectáculo. No logra acoplarse al ritmo del bombo pero a él parece no
importarle sigue con sus malabares y ahora las pelotitas encienden luces de
todos colores.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Mientras la murga se acomoda en el escenario, Antonio busca por el
piso lo único que trae a cuestas, encuentra dos de las tres pelotitas, la
tercera se la alcanza el director de la murga de turno que le pasa el brazo
detrás del hombro y lo acompaña al playón. Antonio se queda fuera mirando por
el pequeño espacio que separa al portón de la pared, le pide un pucho a los
últimos en entrar, sigue bailando a su ritmo, con su tiempo, mueve la cadera,
canta alguna canción de las murgas de antaño y deja caer alguna que otra lágrima.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Se refugia en los rincones de la plaza, sube-baja y hamaca, se pinta
la cara con el rocío de las ramas, arma en el arenero el escenario, alza su viejo
telón imaginario, se pone a jugar y va a disfrutar de su propio show, larga una
carcajada y vuelve a bailar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Los murgueros que vieron cómo lo sacaban del tambo, regresan, lo van
a buscar por el parque entonando la misma canción que cuando lo vieron llegar y
en cuestión de minutos casi todos están en el arenero bailando con él y
cantando la canción que, según ellos, una murga le escribió <i>“los bombos se enloquecen, los pibes hacen
lugar y piden demuestre Antonio y que siga el carnaval” </i>la fiesta se traslada
por lo menos por un rato a aquel lugar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Entre abrazos y copas de más la multitud y Antonio vuelven al
interior del tambo a disfrutar de la murga que está por salir, un poco
retrasada por lo ocurrido. Cerca de las tres de la mañana comienza a sonar la
segunda agrupación. El mal trago ya ha sido olvidado y Antonio seguirá robando
sonrisas hasta vaya a saber qué hora de la madrugada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-AR"><i>Valeria Ponse</i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-79002170489705557802012-11-03T12:04:00.001-07:002012-11-03T17:01:43.962-07:00Cuestión de barrigones<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">“<i>Al que nace barrigón, es al ñudo que lo fajen</i>”. Desde chica me
gustaron los refranes, pero este en particular, constituía para mí, un pequeño
enigma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">Como los refranes suelen
transmitirse oralmente, y como todavía no había leído el Martín Fierro, por
mucho tiempo creí que “al ñudo” era una sola palabra: “alñudo”. Imaginaba que
era un adjetivo cualquiera. Este refrán aludía, para mí, a un tipo de barrigón.
Uno alñudo (lo que fuera que significara), así como otros podían aludir a
barrigones corajudos, confianzudos, o cornudos. Es cierto que la frase, con el
sentido que yo le adjudicaba no tenía coherencia gramatical (“Al que nace
barrigón, es alñudo que lo fajen”), pero quién era yo para para juzgar la
sintaxis de la cultura popular de mi sociedad. Sobre todo, cuando acepté de buen grado que Andrés Ciro nos cantara “<i>ando ganas de encontrarte/ cuánto lejos que
estás acá/ ando ganas de encontrarte/ ando lejos, más no me da</i>”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">Pero esto no era lo que más me
impresionaba del refrán, sino la crueldad que encerraba. Según lo que yo
entendía, a aquel que tenía la desgracia de nacer barrigón (lo que
aparentemente era inaceptable), y para colmo, alñudo, había que fajarlo. Y para
mí, pegarle a un gordito era inconcebible. Y más aún porque, como explica
claramente el refrán, el gordo había nacido así. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">Con el tiempo entendí<span style="background-color: white;"> </span>que “alñudo”, no
era “alñudo”. Y lo de fajarse lo comprendí<span style="background-color: white;"> </span>cuando tuve que ir al casamiento de mi prima con cinco
kilos de más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">Pero los que parecen haber
tenido esta misma confusión son los de “cuestión de peso” (CDP). Pero ellos,
más astutos, decidieron confundirse en el momento en que la salud está de moda,
al igual que los reality shows, la crueldad televisiva, el minuto a minuto, y
otras menudencias (que los gorditos tendrán que comerse si quieren permanecer
en el programa). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">El semiólogo español Jesús
González Requena decía que lo característico de un espectáculo es la relación a
distancia entre un cuerpo negado (porque se reduce a la mirada) de un
espectador, y la de un cuerpo que se exhibe plenamente. Este es un cuerpo
afirmado. Señala, además que en el espectáculo televisivo, ese cuerpo, al
llegar como una imagen, también desaparece. Es, de esta manera, un cuerpo
negado. Pero, para los participantes de CDP, esta negación se convierte en una
condena, como el voto “no positivo” de Julio Cleto Cobos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">Estos saben que, al ingresar,
tendrán un tratamiento que incluirá viandas, ejercitación física, educación
nutricional, seguimiento médico, incluso cirugías. Pero el combo también
incluye humillación pública si no hicieron el registro de comidas, que los
graben mientras se bañan, o baile del caño. Creo que también incluye escuchar
un disco entero de Arjona cada vez que se pasan con los permitidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">El programa se basa en una
premisa: La obesidad es una enfermedad. Justamente el programa es supervisado
por médicos. Pero, qué clase de tratamiento incluye sentar a los pacientes ante
una mesa atiborrada de comida para luego humillarlos y sancionarlos cuando los
excesos fueron cometidos. Se dice que los medios reflejan lo que pasa en la
vida cotidiana. Espero que no sea cierto. Me alarma que esta lógica pueda estar
repitiéndose en tratamientos no televisados. Que, por ejemplo, a los
alcohólicos se los lleve a festejar San Patricio; o, tal vez, que a una paciente con enfisema le arreglen una cita con Lanata: o que a los depresivos los pongan a
escuchar The Cure, o peor aún, Montaner.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">También me preocupa el futuro
del programa. No porque me estén por contratar como productora del ciclo o
porque tenga acciones en “tostadas Riera”, sino porque me atemoriza hasta dónde
puede llegar. Porque como dijo el poeta, primero vinieron por “<st1:personname productid="la Chechu" w:st="on">la Chechu</st1:personname>” para hacerle un
doping sorpresa de diuréticos y no dije nada porque yo no había consumido
diuréticos. Después vinieron por Luisito para que corra en una cinta a espaldas
de una piscina prendida fuego, a riesgo de caer en ella, y no dije nada, porque
yo tenía un traje ignífugo. Ahora vienen por mí, y aquí me van a encontrar,
viendo cómo Claribel Medina pasa de ser una simpática actriz de aires
caribeños, a Cruella de Vil. (Y Verón, a ser el policía que persigue a
Terminator). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;">A fin de cuentas, aún no me
queda claro si a los que nacen barrigones, es en vano o no que los fajen. Pero
que los están fajando, no me cabe ninguna duda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES;"><i>Cintia Paz</i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-13282064633435327852012-10-28T18:14:00.001-07:002012-10-28T18:14:54.113-07:00Ensayando el ensayo: No hay mal que por bien no venga<br />
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background: white; line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;">“No hay mal que por bien no
venga” es, al igual que la mayoría de los proverbios, una muletilla de las
clases populares, un frase de aliento, un empujoncito coloquial y servil al
mantenimiento cotidiano de las condiciones precarias de existencia. Un cantito
milenario, proveniente del interior de las familias, impuesto por las viejas
comadronas que antaño se erguían encorvadas con las manos rígidas siempre
descansando sobre sus caderas dolientes de tantos sacos cargar.</span><span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;">Y de tanto repetirse se
vuelve una verdad cristalizada, un discurso que atraviesa y tranquiliza a los
nadies, una semilla de palo borracho que germina en el interior de las tripas
vacías, atraviesa con sus púas los pulmones oxidados y brota raspando una garganta
irritada por toser tantas gripes. Una flor blanca y rosa que se mastica bien
bajito, entre las muelas y la coca, y tranquiliza por bella, el semblante del
abatido. Logra que el excluido, relegado en esta sociedad injusta y desigual
mantenga su rol social con pasividad. Funciona como consuelo ante la miseria
presente y como promesa eterna de un devenir más esperanzador, remoto, pero
probable.</span><span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;">Siempre pienso en esto cuando
me cruzo en el tren a Máximo, un pibe de mi edad, que recorre los vagones del
Mitre repartiendo un papel, pidiendo colaboración, un empujón, una ayuda para
aportar a su familia, cuidarlos. Al principio me ponía a pensar cuánto teníamos
en común, cuán semejantes éramos, aunque su mirada marcaba una distancia brutal
entre nosotros, cuadras y cuadras de frío, asfalto y golpes. Ilusamente, se me
había ocurrido invitarlo a tomar algo, a charlar, a que me cuente de su vida y
sus problemas. Plantearle que había otro camino para transitar, que seguramente
lo ayudaría más a transformar su realidad y la de su familia: laburar,
formarse, etc. Pero mis ideales de </span><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">élite</span><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;"> universitaria que pujaban por mostrarle otra alternativa eran
estúpidos. Pequeño detalle: Máximo era, para la mayoría de la gente que le
esquivaba la mirada en la formación, un negro de mierda.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 9.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></div>
<div class="yiv1589725333msonormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-AR;"><i>Manuel Guirao</i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-62416123607726347862012-10-28T18:08:00.000-07:002012-10-28T18:08:07.265-07:00Ensayando el ensayo: Mejor cien volando<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">¿Vale más tener un pajarito
atrapado que cien pajaritos libres, haciendo de las suyas, desplegando sus
necesidades fisiológicas sobre cualquier transeúnte que camine por, o se
mantenga detenido en, la vía pública? Valdría mucho, sí, si ese pajarito fuera
el mismo que me embarró el hombro mientras esperaba el noventa y seis a la
vuelta de la facultad –si cagara barro, claro, pero no fue barro lo que me cayó
encima precisamente-. ¡Y menos mal que fue uno solo! ¿Se imagina si fueran
cien? Creo que esto grafica lo conveniente de que <i>más vale pájaro en mano que cien volando</i>. Aunque, si no mal
recuerdo, las veces que fui utilizado de inodoro por pajaritos no estaban
volando, sino bien estacionados sobre alguna rama, cornisa o cable, como si
supieran que uno está ahí abajo, a modo de depósito especialmente colocado para
sus excrementos. Entonces, ¿quién puede asegurarme que el que tengo en la mano
no me la va a usar de sanitario? Ahora se ilumina más la cuestión: este refrán,
si lo tomamos como consejo axiomático, dice de manera subyacente que es mejor
que te caguen en la mano y no en el hombro o en la cabeza. Es decir, que sea en
un lugar de nuestro cuerpo que mejor podamos dominar y limpiar, y que el
maldito plumífero esté a nuestro alcance en vez de mantenerse impune, para
poder cobrarle venganza; pero por sobre todo y antes de castigar, tener la
certeza de que fue ese, y no la incertidumbre de cuál habrá sido de los cien
que están volando dentro del radio de alcance de sus mal olientes proyectiles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Explicitado esto, abandonaré
la metáfora pero sin antes mencionar que no conozco la antítesis en el mismo
nivel discursivo. No sé cuál sería el refrán que se le oponga en significado.
Muchos refranes tienen su opuesto, como <i>más
vale tarde que nunca</i> discute con<i> al
que madruga Dios lo ayuda</i> y <i>más vale
malo conocido que bueno por conocer </i>reniega de <i>más vale sólo que mal acompañado.</i> El <i>pájaro en mano</i> parece ser innegable, infalsable, indiscutible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Ahora sí, en el plano de la
práctica, de los intentos de llevarlo a la práctica –al refrán del pajarito-,
voy a remitirme a una anécdota (considerando que la escritura es posterior al
hecho) en la cual se aplica la metáfora para poder darle una lectura útil, que
valide el axioma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Me sucede ahora mismo, como
cada vez que debo producir alguna escritura bajo una consigna y con un límite
de tiempo, que no sé cual de las cien ideas que se me ocurren (modestia aparte)
es la mejor o la más óptima para cumplir con los requisitos de dicha consigna.
Y más allá de que en este caso me ocurrió una paradoja con suerte, aprendí a
darle prioridad a todo menos a la elección. Entonces meto la mano en el
torbellino de ideas y me quedo con la primera que cae en ella, sin importar si
es la que más me gusta, pues el objetivo es escribir ahora, ya.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Creo pertinente agregar algo
más a este divague: si bien no encuentro refrán opuesto, bien podría tomar como
semejante al dicho <i>el que mucho abarca
poco aprieta</i>, donde el consejo se vuelve ya una regla lógica. Imagínese
usted a los cien pájaros en mano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"></span></div>
<div class="MsoHeader" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="ES-AR"><i>Emiliano Cazanetz Dick</i><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-28481297638567310652012-08-30T17:34:00.003-07:002012-08-30T17:34:53.195-07:00Galpón Colibrí<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Parado frente al Galpón Colibrí, siento el frío húmedo y la herrumbe en
la orejas. Casi como si el colibrí oxidado del cartel que decoraba la entrada
del galpón hubiese movido las alas para que me entrara por la nariz el olor
tierra mojada y chapa podrida de casa, aunque allá no había tanto olor a mierda
como acá junto al río, o había, pero era diferente. Me acuerdo que Núñez casi
se atraganta de la risa cuando le comenté lo de la mierda. Cuando le agarraban
las carcajadas, uno creía que finalmente iba a morir atascado en sus babas. Se
agitaba echándose hacia atrás con los ojos en blanco, y la boca de escuerzo que
se abría buscando oxígeno y chillando como un chancho de los que papá solía
asfixiar con un alambre en casa. Lucía decía que eso era porque Nuñez tenía la lengua
muy larga y que cuando se arrojaba hacia atrás de una risotada, se le retorcía
como una lombriz atorada en la laringe y que por eso berreaba como guarro.
Aunque yo no estuviera del todo seguro de esto, lo cierto es que la lengua de
Nuñez era de verdad muy larga, tanto así que podía sacarse los mocos con la
punta y hasta entre nosotros, le decíamos el Sapo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">De golpe comienza a lloviznar con fuerza, como empujándome a entrar de
una buena vez. Tengo la garganta seca, la navaja del Laucha en la manga derecha
del buzo y los noventa y siete pesos en la mano izquierda. Todo se repetiría
tal cual Lucía me contó antes de marcharse para siempre a Constitución. “Va a
contar la plata y te va a decir lo de redondear.”, dijo. “Tenemos que
redondear, Oreja.” va a decir. ¿Vos querés seguir durmiendo acá, pá?” “Tienen
que llegar a los cien acá, ¿Sabés?”, va a decir. “Bajándose el cierre, lo va a
decir”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Apretando el rollito de guita, cruzo la calle. Empujo el portón de
entrada sin preguntar, como todos los días. Están los dos en el sillón, de
espaladas a mí, viendo las carreras de autos. El Sapo y <st1:personname productid="La Dominicana. Doy" w:st="on">La Dominicana. Doy</st1:personname> un
portazo y el voltea para verme, dos ojos de batracio. Le veo el brillito entre
los labios, la lengua que se le asoma un poco, floja. Sin hablar, me acerco y
le doy el rollito en la mano. Lo abre y comienza a contar pasándole los dedos
de morcilla a los billetes uno por uno. Termina, con un falso resoplido,
mastica:-“Vamos a tener que redondear, Oreja…”-, bajándose de a poquito la
cremallera. Tiemblo mucho, pero el sudor deja deslizar bien la navaja por la
manga hasta que mi mano la rodea por completo. Me agacho, decidido a
cobrársela, la punta que entra y sale, y la corrida hasta el tren a
Constitución. De pronto siento un golpazo de costado, el tacón de <st1:personname productid="la Dominicana" w:st="on">la Dominicana</st1:personname> se me hunde
en las costillas y el filo que se me resbala de la mano, cayendo seco entre los
pies del Sapo, que me mira desde arriba y comienza a ahogarse en uno de esos
ataques de risa que tan a menudo le agarraban. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i>Manuel Guirao
Pietranera</i></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-68595952381058414672012-06-22T18:18:00.001-07:002012-06-22T18:18:24.343-07:00Un reflejo en el espejo<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Sentado en el borde de un cantero fumaba un cigarrillo; el humo se
fundía con la luz de la luna en el corazón de aquel burdel. La puerta
entreabierta de una de las habitaciones me dejó ver en un espejo el reflejo de
una mujer cuya belleza podía dejar idiotizado a cualquiera, y yo no fui la
excepción.<br />
El maquillaje corrido de su rostro y su cabello despeinado señalaban el final
de la noche para ella. Luego de servirse una copa de vino, comenzó a quitarse
el arsenal de joyas que sólo ella lucía con tanta elegancia. Comenzó por el
collar de perlas, siguiendo por sus aros, anillos y pulseras de fantasía con
imitaciones de las piedras más preciadas. <br />
Su cuerpo casi desnudo, delicado y atractivo, era la perfección misma. Un corsé
rojo con encajes en color negro era la única prenda que cubría su silueta,
comenzaba por encima de su busto y terminaba en su cadera. Este parecía estar
pintado en su piel. <br />
Luego de colocarse de espalda al espejo y girar su cuello de forma que pudiera
verse en él, estiró su brazo pasando su mano por encima de los hombros para
tirar de la lazada y así quitarse el corsé. El primer intento fue inútil, pues
sólo la punta de su dedo índice logró rozar el lazo. La mujer repitió la acción
una y otra vez y cuando parecía rendirse, tomó impulso y estirándose tanto como
sus músculos lo permitieron, con la yema de sus dedos alcanzó la lazada, pero
cuando tiró de ella el nudo permaneció intacto. Sus esfuerzos continuaron y el
cansancio ya podía notarse en su expresión y en las gotas de sudor que caían
sobre su cara. Con la mano que le
quedaba libre se tomaba el abdomen, por momentos apretándolo, como si intentara
calmar algún dolor. Aquel corsé que acentuaba sus curvas la había vuelto su
prisionera, la lazada era la cadena de aquella cárcel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">Desde las penumbras mi cuerpo paralizado y excitado no hacía más que
desearla. El brillo de su encanto refractado en el espejo me había dejado ciego
y totalmente perdido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;">El lazo se anudaba cada vez más; la muchacha pálida por la presión cayó
desplomada en el piso. Al verla, sentí el impacto con la realidad y mi cuerpo
entumecido reaccionó; arrojé el cigarrillo en el cantero y corrí a socorrerla.
Apoyé mi mano en su pecho y esta se ahogó en un mar de sangre; su corazón ya no
latía. Corté la lazada con mi navaja, y allí debajo del corsé, ese fino metal
que es disimulado en el tejido, esta vez
atravesaba su abdomen.<br />
Los primeros rayos de sol entraban por las ventanitas de la puerta que me había
convertido en el único testigo y cómplice silencioso de esta muerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial;"><i>Magalí Váttolo</i><o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-72236866999468330232012-06-03T14:09:00.003-07:002012-06-07T04:40:35.811-07:00La minifalda negra<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">En un vestuario
lleno de perfume de rosas, de un ir y venir de tacones, de mejillas sonrosadas
artificialmente, de volumen en las pestañas y boquitas de pescado, la bailarina
tomó una de las prendas de su vestuario. Era una minifalda negra. Se la probó y
al subir el cierre notó que se ajustaba demasiado a su figura y que era exageradamente
corta para su performance. No quería dejar a “Los mareados” aún más mareados,
así que probaría con otra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">Llevó sus brazos
hacia atrás y bajó la cremallera, pero esta se detuvo un centímetro más abajo. Giró con dificultad la pollera llevando el
cierre hacia el frente, pero sus intentos fueron inútiles. Pidió ayuda.
Intentaron bajarla por las piernas, pero la cintura de la pollera no avanzaba
más allá de sus caderas. Probaron sacarla por arriba, pero su obstinación por
conservar sus costillas, hizo infructuosa esta tarea. Con cada forcejeo la
minifalda parecía volverse cada vez más chica. Se podría decir que se había
vuelto una prenda íntima, intimísima, expuesta a una multitud de mujeres que, con
bríos, tiraban de la tela, y de todo lo que cabía debajo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">“Se tiene que
abrir”, la alentó, ofuscada, una de las muchachas, y con una delicadeza y
gracia propia de un luchador de sumo, tomó cada uno de los extremos del cierre,
mientras que con la cabeza sostenía a su amortajada amiga, para que no se
cayera hacia delante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">Para alivio de la
sofocada joven portadora del cinturón gástrico de tela, aparecieron unas
tijeras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">Había que tener
mucho cuidado. Al fin y al cabo, no querían dañar la preciosa minifalda negra.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="ES">La encapsulada
joven respiró profundo y contuvo el aire. El frío metal rozaba su piel. <o:p></o:p></span></span></div>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES">El corte fue
certero. La pollera se deslizó por sus piernas sana y salva. Lamentablemente la
falda estaba empapada en sangre pero nada que un buen lavado no solucionara.<o:p></o:p></span></div>
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>Cintia Gabriela Paz</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-2808223188339223412012-06-03T14:07:00.002-07:002012-06-03T14:07:28.210-07:00La perfección tiene su precio<br />
<div class="ecxmsonormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Tenía que ser
perfecto. Ni una mínima arruga, ni una manchita. El día siguiente sería su
primer día como gerente de planeamiento. Todo listo en la percha dentro del
estuche porta traje, desde la tarde anterior. Tardó cinco horas en conciliar el
sueño: se durmió a las tres de la madrugada. Igualmente se despertó y saltó de
la cama a las siete de la mañana. Antes de salir, el último paso del proceso:
la corbata. Elegida al tono del traje, en combinación con esa camisa blanca de
seda; perfecto nudo corazón y la punta delantera sobrepasa en su caída a la de
atrás. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Mezclando ansiedad y
altanería, sale a paso acelerado en busca del colectivo -¡Tanto detalle y
minuciosidad para que te salgas!- Las puntas de su corbata se escapan de su
pecho, saliéndose de entre las solapas de su traje de etiqueta, como en una
rebelión ante la estética que se le imponía. Llega el colectivo y hay mucha
gente detrás suyo. No hay tiempo de acomodar esta prenda, hay que buscar
monedas en el bolsillo para sacar el boleto -¿Cómo se me escapó ese detalle?
¡Debí haberlo previsto anoche!- Pasa al centro del colectivo, lleno de forma
tal que cualquier movimiento afectaría el perfecto planchado de treinta minutos
de la camisa. La corbata tendrá que esperar hasta que se baje más gente que la
que sube o, en su defecto, hasta que él se baje. No tiene que preocuparse. En
algún momento, antes de entrar a trabajar, se acomodará la cinta de tela que
pende de su cuello para que vuelva a ser una corbata elegante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Su paciencia lo hizo
sufrir hasta que llegó a destino. Llegaría el alivio, ya se bajaría del
vehículo y podría alinearse, pero la desinhibición fue prematura: entre su
desesperación por atravesar el pasillo hasta el fondo y el apuro del chofer por
finalizar su recorrido, baja y queda enganchado por la punta de ambos extremos
de la rebelde prenda cuando se termina de cerrar la puerta. Ni él ni el
colectivero se dieron cuenta hasta que el perfecto nudo corazón comenzó a
apretar. La perfección limita el accionar del novato gerente. Piensa que aún puede
ser perfecto si atina a darse vuelta a favor del tirón, aprovechando que el
colectivo se mueve lentamente en el caos de tránsito, y sostiene fuertemente
con la punta de sus dedos la parte prisionera de la puerta para sacarla de una
vez sin arrugarla. Pero tropieza en un bache que lo deja colgando cual horca.
Tal vez hubiera sido perfecto si hubiese preparado las monedas la noche
anterior. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Emiliano
Cazanetz Dick</span></i></div>
<div class="MsoHeader">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-23907396386150605832012-06-03T10:53:00.003-07:002012-06-09T15:39:21.802-07:00Golpe fatal<br />
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
La sujetaron
con fuerza para que no se escape, la tironearon violentamente intentando que
cediera y así lograr de ella lo que estaban buscando. Con las manos le abrieron
la boca e introdujeron contra su voluntad todo lo que se les antojó. Ella sabía
cómo funcionaba aquello, tensa y a punto de explotar resistió sin desembuchar
hasta el golpe fatal.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Con las ropas estiradas, los niños desde el suelo, atraparon en el aire
las golosinas y el papel picado</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">.</span> <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><i>Mirem
Pérez Diez</i></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-91294892504554917922012-06-03T06:33:00.000-07:002012-06-03T06:33:04.995-07:00Sepultura en Balneario Hemingway<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El sólo sentir el aire húmedo del mar besándome
la frente me hacía reconocer que la expedición no había sido en vano. Escuchar
el agua incesante y hermosa justificaba haber rumiado toda la ruta once con el
aval del día de la independencia. Casi una lástima saber que ese instante de
alegría era efímero debido al Montgomery gris que estaba enterrándome poco a
poco en la arena mojada. Hundiéndome por su peso, caí en la cuenta de que
efectivamente yo era un rinoceronte, por lo cual tenía sentido que el suelo
arenoso no pudiera sostenerme en la superficie. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Con la arena cubriéndome las rodillas
y ya ensuciando el paño del saco, divertía pensar en que al día siguiente quizá
un niño se toparía con la punta de mi cuerno y que, después de horas de trabajo
de balde y palita, terminaría
descubriendo el cuerpo frío y seco de un rinoceronte africano en plena Costa
Atlántica. Como mínimo un cuadrito en la portada del periódico local, una
pequeña fotografía del paleontólogo infante junto a mi cuerpo inerte. Luego las
teorías: los científicos se las verían en figurillas intentando explicar el
desfasaje ecológico de semejante hallazgo al final de <st1:personname productid="la Avenida Espora" w:st="on">la Avenida Espora</st1:personname>, en
contraste con la versión de los lugareños, la señora Iturbe narrando la
historia del rinoceronte del Balneario Hemingway que aparentemente había ido
todas las noches a llorarle su amor a <st1:personname productid="la luna y" w:st="on">la luna y</st1:personname> que se habría muerto de tristeza,
enterrado por su propio peso al cerrar su ciclo la luna nueva y no reconocer en
la inmensidad del firmamento, el rostro de su amada Cintia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pensando en todo eso, me daba cuenta
de que la fuerza sofocante del Montgomery ya había conseguido que la arena
cubriera mi cadera dejando ambas manos completamente inutilizadas. Me asombraba
la poca resistencia que ejercían mis hombros para impedir el<span style="color: blue;"> </span>entierro, aunque probablemente la parte inferior del
saco estuviera haciendo el mayor esfuerzo con la impunidad que le brindaba
trabajar bajo tierra. Qué fría se sentía la arena de abajo, más aun cuando todo
mi tórax se encontraba irremediablemente cubierto. Me había equivocado al creer
que mi piel de rinoceronte sería invulnerable a lo helado y húmedo del mar
argentino. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Con la arena rozándome la pera, noté
que el Montgomery había dejado de tirar hacia abajo y que ahora eran las puntas
de mis pezuñas las que buscaban el descenso abriéndose paso entre el suelo
poroso. Más perceptivas, se habían dado cuenta de que Cintia estuvo danzando al
compás de mi sepultura. Ahora la espuma me lamía la punta de la nariz. La
primera bocanada fue más salada de lo que imaginé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span><st1:personname productid="Manuel Guirao" w:st="on"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;">Manuel
Guirao</span></st1:personname><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;">
Pietranera</span></i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-6513820657988699692012-05-20T18:57:00.000-07:002012-05-20T18:57:36.398-07:00Microrrelato: Las caras del amor<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Bajo el
cálido sol y sobre la arena blanca de una playa caribeña, los enamorados
celebran su reconciliación; el amor entre ellos se expande a lo largo de la
orilla. La pasión entre ellos converge con la temperatura; se abrazan y aman
como si el mundo alrededor no existiera, ansiosos por el comienzo de su nueva
historia. En un hotel, en el extremo Norte de América, la pareja intenta, desganadamente
salvar la relación, el odio, la traición, la desilusión y la desconfianza
inundan el ambiente, se ven como si fueran extraños. A pesar de que la estufa
se encuentra encendida, el frío que congela los autos en el exterior parece
filtrarse por las paredes, el regreso a casa será eterno, y el final que acecha
inevitable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><i>Melody
Rico</i><o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-70359283223127586672012-05-20T17:53:00.000-07:002012-05-20T17:53:01.782-07:00Felicidad clandestina: cambio de narrador<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial;">No
me gusta recordar mi infancia, las cosas que para cualquier niña de mi edad
eran motivo de alegría, para mí resultaban ser un martirio. <br />
Fui la primera de mi clase en tener pechos, y mientras esto no resultó en mi
beneficio pues era gordita, cuando les tocó el turno a las demás chicas, fueron
admiradas por los varones de la clase, ¡cómo quise al menos ese mínimo de
atención hacia mí!<br />
Siempre me gustaba llevar caramelos a la escuela, pensaba que si los hacía
visibles en el bolsillo de mi camisa, tal vez alguien se animaba a pedirme uno
y así por fin iba a hacer un amigo. Pero no fue así, más bien resultó ser un
motivo más de burla.<br />
La única razón por la que se acercaban a mí, era por la librería de papá, y
cuando alguna de ellas estaba por cumplir años comenzaban a lanzarme indirectas
de libros que les interesaban. <br />
¿Y qué podía hacer yo si hace años que el tema de conversación a la hora de la
cena era lo cerca que estaba la librería de entrar en quiebra? No les podía
regalar libros, y papá lo único que me daba eran unas postales de Recife, que
con mucha vergüenza entregaba en cada festividad. <br />
Hablaban mal de mí, yo le contaba a mis papás pero nunca nadie me creía, y es
que estas chicas eran tan lindas que era casi imposible desconfiar de ellas. <br />
Un día intenté darles una lección, en especial a una de las chicas, que sólo me
buscaba para ver qué libro podía conseguir de mí. Recuerdo que la escuché
hablar de <i>El reinado de Naricita, </i>de
Monteiro Lobato, un libro que jamás quise leer, pero que estuvo siempre en
casa. <br />
Entonces le dije que lo tenía y que podía pasar a buscarlo por casa, cuando
vino le dije que se lo había prestado a otra de nuestras compañeras, y que
regresara al día siguiente. Se me ocurrió que tal vez si venía seguido, en
algún momento me iba a pedir pasar a casa y así podríamos jugar, pero no fue
así, en cuanto le traía la falsa noticia se iba saltando alegremente. ¿Acaso no
había forma de darle una lección a esta niña?<br />
Pero, un día mamá notó algo extraño, y justo cuando terminaba de decirle a la
chica que aún no le podía prestar el libro, mamá vino y nos preguntó que qué pasaba; yo me puse fría,
no contesté, pues sabía que sería malinterpretada.<br />
Después de un largo e incómodo silencio en el que la chica ni siquiera trató de
inventar una historia para salvarnos, mamá supo lo que pasaba y no sólo me
delató al decir que ese libro jamás había salido de casa, sino que también me
hizo prestárselo, frustrando así cualquier posibilidad de establecer una
amistad con la chica. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><i>Dominique Galeano</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-329715208880389832012-05-09T20:18:00.000-07:002012-05-09T20:18:53.022-07:00La NO-biografía<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">No me gustan las
biografías. La verdad nunca me gustaron. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Y ni que hablar de
tener que escribir una AUTO-biografía. Las encuentro demasiado vacías y ajenas.
No hay nada peor que le puedan pedir a uno, de la nada, así como así, saque a
relucir (como los trapitos al sol) sus más profundas intimidades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Eso de andar
desnudándose frente a una multitud mostrando hasta el último pedacito del ser
no es para mí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Me rehúso a ponerme
a contar cosas, tales como que nací el 26 de Septiembre de 1992 en un lugar que
mi mamá siempre me dice y yo nunca me acuerdo pero que estoy segura, quedaba en
la ciudad de Buenos Aires. O que después de la tercér mudanza la ratita Rosita
y yo nos hicimos compañeras del desasosiego y el desconcierto que representaba
tener que cambiar de lugar como quien se cambia los zapatos. O que la colección
“Tengo celos”, “Tengo miedo” y muchos otros “Tengo” y yo nos sentimos tan
identificados y tan unidos que llegamos a aprender juntos que nos faltaban
todavía muchísimos “Tengo” por aprender.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Incluso no voy a
contar que luego de haber empezado el colegio, me agarró una enfermedad que
duró varios meses y que hacía que mi estómago comenzara a revolverse, girar y
girar cada vez que veía uno de esos cuadrados que tienen muchas hojas y
palabras adentro (¡PUAJ!). por suerte el Doctor Papirofobia hizo que me
recuperara y pude salir adelante. Sin embargo, debo admitir que fue uno de esos
casos en los que la cura es peor que la enfermedad porque si bien las descomposturas
cesaron, comencé con una adicción. Adicción por esas cosas que antes me hacían
tan mal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Tampoco que una vez
cuando estaba en sexto grado me di cuenta de que tenía un monstruo en el
bolsillo pero no se lo podía contar a nadie porque tenía miedo que creyeran que
estaba loca. O peor, que me dijeran que estaba mintiendo. Así que tuve que
enfrentarme yo solita con mi monstruo y hacer que se fuera. Al fin y al cabo
uno no puede andar por la vida con una bola de pelos tibia y suavecita que por
momentos se hacia grande y por otros volvía a ser chiquita.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">¡Lo que no voy a
contar a toda costa (aunque mi vida dependa de ello) es de cómo me convertí en
varias mujercitas! ¿Qué acaso se piensan que uno va por la vida gritando a los
cuatro vientos sus privacidades más importantes y significativas?. ¡Nunca!. Ese
es un secreto que sólo sabemos Jo y yo y que jamás revelaremos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Ni que hablar de
contar sobre las cosas que aprendí sobre el clima y sus inclemencias. Que las
noches de lluvia escuchando las gotas sobre el techo de policarbonato son
especialmente ideales y que (según un tipo con un apellido muy hogareño) está
prohibido suicidarse en primavera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Lo digo de verdad.
No voy a contar absolutamente nada sobre mí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Marina Duro Darino</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-53474021587318091742012-05-01T11:35:00.000-07:002012-05-01T11:35:43.907-07:00Autobiografía: Detalles difusos<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Mientras escribo me impregna
el temor de que esto se convierta en una cronología. Confieso que pensé mucho
en cómo comenzar esta autobiografía y por más que quise darle un giro concluí
que lo mejor es empezar por el principio, es decir contando que llegué al mundo
un viernes lluvioso de septiembre hace alrededor de veinte años. Sin embargo,
detallar todo lo que sigue no me resulta tan sencillo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Mi vida estuvo y está
atravesada por otras personas, por los libros, mis fieles compañeros, por
música y al mismo tiempo, por silencios. Tuve una infancia feliz, aunque crecí
deseando una hermana mayor. En mi adolescencia primaron las inseguridades y los miedos, pero las fiestas,
los amigos y los viajes también tuvieron su lugar en aquellos años. El tiempo
me ayudó a madurar y a aceptarme con mis defectos y virtudes. Y así, después de
algunos contratiempos, por fin encontré mi vocación, que en realidad siempre
había estado en mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Sin embargo, debo aclarar
que con las vivencias me pasa como un soñador con sus sueños. Sólo recuerdo la
energía del momento y al querer ponerle palabras y buscarle una lógica, termino
agregando detalles que no sé si realmente sucedieron. Se mezclan cosas que
tengo en mi memoria y cosas que me contaron sobre esos momentos. Es por eso que
mis primeros años de vida están construidos a partir de relatos de otros, me
parece ajena la niña que a los tres años de vida volvía del jardín cantando
Mariposa Tecnicolor; aunque hoy en día comparta con ella el gusto por Fito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Con las experiencias de más
grande tengo una contradicción, cuando las cuento o simplemente las recuerdo,
trato de ser lo más fiel posible a los hechos, pero al mismo tiempo mi gran
pasión por narrar historias me dificulta esa tarea. Será porque leí mucho o por
mi fanatismo por las telenovelas. No lo sé realmente. Como dije, me gustaba
contar historias. Entonces, con frecuencia manchaba con algunos tintes de
ficción mis relatos. Deseo plasmar parte de mi vida, pero dudo si yo patinaba
como los dioses, o simplemente eso pasaba por mi cabeza cuando tomaba las clases.
Vacilo al describir mi viaje de egresados, sé que la pasé bien pero no estoy
completamente segura de si yo guiaba al grupo con mis ocurrencias o solamente
seguía a mis amigas. Puedo afirmar que la mayor parte de mis recuerdos son
felices y que disfruté mi infancia, pero no puedo evitar preguntarme si mi
pasado fue tan divertido como lo suelo contar. Creo que no hubo tantas fiestas
y sí más lecturas solitarias sobre personajes que para mí tenían una vida más
interesante que la mía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Siempre estuve rodeada de
realidad y ficción y hasta a veces llegué a pensar que estaba hecha de ambas
cosas. Leí por ahí que el sentido de la autobiografía es definir quiénes somos,
capaz soy eso, una mezcla de ficción y realidad. Es en este punto de la
escritura cuando llego a la conclusión de que me resulta imposible narrar las
cosas como realmente sucedieron. Prefiero quedarme con las enseñanzas y las
emociones que las experiencias me dejaron, esas sensaciones que temo perder si
las plasmo en un papel. Por eso, hoy elijo enfocarme en estos aspectos, quizá
algún día miraré con otros ojos mi vida. Pero en ese momento será otra Tiara la
que se siente a escribirla.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Tiara Nadia Toribio <o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-55544537661619738402012-05-01T11:30:00.001-07:002012-05-01T11:30:40.576-07:00Autobiografía: Sentidos<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Nací un 25 de noviembre,
o tal vez un 24, como afirma fervientemente mi hermana mayor<a href="" name="_GoBack"></a>.
No es un detalle menor. De ser cierta la segunda hipótesis estaría usted frente
a una persona distinta de la que creo ser. Si le cuento esto es porque no
quiero engañarlo, no quisiera que me considere una impostora. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">¿Cómo resolver
este dilema?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">¿Dónde están los
astrólogos cuando más se los necesita? Seguramente podría decirme si mi
personalidad corresponde a los nacidos con luna en sagitario, virgo o luna de
valencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Esta
cuestión es la que signa mi vida.
Siempre me confundieron con otra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Ya en jardín de
infantes se equivocaron entregándome una medalla en educación física ¡justo a
mí! que nunca fui de demostrar el movimiento andando, filosofía de vida que en
el curso de los años me encargué de que quedara bien en claro. También me
confundían con mis hermanas: ¿Sos la menor? ¿La mayor? Me hubiera gustado
decirles que era la escala musical completa, pero no puedo mentir y tampoco
tengo gracia para los chistes. Por suerte no me confundían con el varoncito,
eso me hubiera ofendido un poco, pero solo un poco, porque lo admiro mucho. Se
confundían también las maestras cuando
me decían: ¡qué calladita, siempre prestando atención! Y no se daban cuenta de
que si actuaba así era porque mi cabeza estaba siempre volando vaya a saber sobre
qué mundo. Incluso me sorprendí muchísimo cuando en tercer grado me eligieron
mejor alumna, porque de ese año el único momento en que recuerdo haber estado
realmente allí, fue el día en que el maestro Pepe nos enseñó a leer la hora
¡¿Justo ese día tenía que prestar atención?!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Todavía no me
explico cómo es que nadie llega a conocerme completamente. Pero por supuesto el
error es todo suyo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">En cambio, yo los
conozco perfectamente. Los capto con todos mis sentidos. Aunque esto último es solo
un decir, porque sobre el tacto y el gusto, bueno… se hace lo que se puede. En
cuanto al olfato, por alguna extraña conexión cerebral disminuye cuando mis
oídos reciben mucha información. La audición sí se me da bien. Soy toda oídos.
Tuve que desarrollarla cuando la visión comenzó a fallar, o sea, desde siempre,
pero eso no me molestó, ya que como se sabe la visión es engañosa. Además
durante mucho tiempo no la necesité. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Viví toda mi vida
en un barrio chico. Siempre veía a las mismas personas: mis vecinos, mis
amigas, la gente del colegio, mi familia. Allí donde la visión no llegaba, a
fuerza de costumbre terminaba de conocerlos. Cada día tenía la oportunidad de
percibir un nuevo rasgo. El tiempo jugaba a mi favor. Pero después, aunque el
barrio era el mismo, tuve cada vez menos tiempo para ellos, a algunos, incluso,
los dejé de ver. Conocí nuevas personas, mucho más efímeras la mayoría. En los
trenes, en los colectivos, en los cafés, en las aulas de la facultad, caminando
por la calle. Mas como ya no contaba con el tiempo como aliado, cuando las
responsabilidades empezaron a abrumarme, busqué otras estrategias. En un
momento pensé que esa estrategia podía ser la psiquiatría, pero fui yo la que
casi enloquece en el camino. Todavía sigo buscando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Pero no quiero
irme por las ramas una vez más. Creo que la pregunta inicial era, quién soy yo
realmente, o algo parecido. Tal vez debería preguntarle a mi madre. Al parecer
ella lo sabía, o al menos sabía quién no era, porque cuando yo le decía:
“Fulanita hace las cosas así” ella me respondía “¿Vos sos Fulanita?”
Seguramente mi madre tenga la respuesta y tendré que creerle, porque lo que
ella dice es “palabra santa”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Por mi parte no
creo que pueda dar una respuesta definitiva. Aparentemente todavía estoy
escrita en borrador con una letra inentendible, llena de aclaraciones, notas al
margen y palabras tachadas o borroneadas. Lo que sí tengo es un certero
comienzo: Nací un 25 de noviembre, o tal vez un 24.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">Cintia Gabriela Paz</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-53685304220243576902012-04-29T20:50:00.003-07:002012-05-09T20:21:01.746-07:00Escena de lectura: La hora del encuentro había llegado<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cuando lo
conocí me di cuenta de que fue amor a primera vista. Era intenso. Era un
encuentro íntimo que no quería que se terminara nunca. Quería tenerlo cerca
siempre. Me atrapó su forma de ver las cosas, su manera de analizar todo con
tanta obsesión y tantas vueltas como lo solía hacer yo. Me identifiqué con su
forma de hablar, de razonar. Esas paranoias compartidas, como él solía poner en
palabras - <i>“es por mi maldita costumbre
de querer justificar cada uno de mis actos.”-</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"> Y no me importaba nada más que él y lo que él
tenía para decir. No fue el primero, pero fue diferente, lo supe desde el
principio hasta el final. Y fue en el preciso momento en que todo parecía
llegar a su fin que cambié mi mirada hacia él, empezaba a comprender muchas
cosas que no podía ver antes, me las replanteé, lo extrañé, y al tiempo lo
volví a buscar. Sabía que eso iba a pasar en algún momento. O tal vez, siempre
lo supe. Siempre supe que volvería a buscarlo cuando lo extrañara y él estaría
allí, como esperándome para volver a contarme su historia, o para volver a
mostrarme aquello que yo quería ver en él. Sabía que no sería sencillo
ignorarlo u olvidarlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pero esa vez,
todo fue diferente. Yo sabía con qué me iba a encontrar, sabía que él era
culpable de todo, y a su vez víctima. Conocía su forma de encarar la vida, su
pesimismo y su minuciosidad. Pero yo había cambiado, y mucho. Ya nada era lo
mismo, percibí cosas que no había podido ver en nuestro amor a primera vista.
Ahora nos conocíamos mucho, o tal vez nada. Sentía una seguridad en mí misma
que él venía a cuestionar, a poner en una cuerda floja e inestable. A
demostrarme que algo en mí seguía siendo igual, o a quebrantar la sensibilidad
que tenía, que su amor me había generado y me lo seguía haciendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por fin, tuve
la leve sensación de que lo olvidaría, o que quedaría allí en algún remoto
lugar de mi mente llenándose de polvo.
Pero no fue así, años después la vida hizo que nos reencontráramos, que me
volviera a contar las mismas historias que yo creía que conocía muy bien pero
había olvidado casi por completo. Sentí una mezcla de nostalgia y alegría por
reavivar un amor que no se había terminado. Quise entender por qué yo creía que
nuestra historia se había olvidado, cuando en realidad continuaba viva en mí.
Como siempre supe qué iba a ser. Decidí anotar aquello que no quería olvidar de
él, como lo que él solía decir - <i>“La
experiencia me ha demostrado que lo que a mí me parece claro y evidente casi
nunca lo es para el resto de mis semejantes.” </i>– o lo que provocaba en mí –<i> “Lejos de tranquilizarme,… me perturbó más,
trajo nuevas y torturantes dudas, dolorosas escenas de incomprensión”.-</i></span><br />
<span style="color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: -webkit-left;">Así me acompañó siempre, una y otra vez volvió a mi vida, trasformado y transformándome. Yo lo miraba cada vez desde un lugar completamente diferente. Recuerdo cuando lo conocí, fue gracias a un suplemento que venía con el diario Página/12, amarillo por los años, que encontré de niña en una biblioteca de mis abuelos y hace años está entre mis cosas. Está en mí. Aunque debo confesar que llegué a dudar de mi amor: ¿realmente yo había estado enamorada de Juan Pablo Castel y sus cuadros y fantasías? ¿O era en verdad el amor por Sábato y su pluma? ¿o era lo que ellos dos juntos podían provocar en mí cada vez que volvía a tener un encuentro íntimo por medio de ese papel de diario amarillento y empolvado, con marcas de lágrimas en él? ¿Sería el hecho de que yo vivía, como mi enamorado, en un túnel? "...en todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío".</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;">Mayra
Arenzón</span></i><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i> <o:p></o:p></i></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-9534870918956188572012-04-29T20:44:00.000-07:002012-04-29T20:44:30.622-07:00Escena de lectura: Semillas de cambio<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es probable que lo primero que me cautivó haya sido la portada del libro, una hermosa
fotografía de un bosque húmedo, y claro, que en el título tuviese la palabra ‘semilla’
era crucial a mis siete años; recién había aprendido a sembrar semillas.</span><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
Aún no lo había tocado, olido ni hojeado bien, me quedé un rato viéndolo desde
la ventana, se veía caro, pero con esa foto del bosque húmedo en la portada
seguro que convencía a dos biólogos a que lo compraran.</span><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
Recuerdo haberlo sostenido y pensado lo enorme que era. Mientras intentaba
hojearlo, con un poco de dificultad por el peso, me iba sorprendiendo más.</span><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
El libro era acerca de los intercambios de animales, plantas y culturas entre
el nuevo y el viejo mundo, y había sido publicado en 1992, conmemorando los 500
años del descubrimiento de América. </span><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
Claro, yo aún no sabía todo eso, por lo que mi metodología para leerlo tenía un
orden particular: primero lo hojeaba, y cuando encontraba una fotografía que me
atrajera, leía </span><st1:personname productid="la descripción y" style="font-family: Arial, sans-serif;" w:st="on">la
descripción y</st1:personname><span style="font-family: Arial, sans-serif;"> si realmente me interesaba leía todo el texto
de la sección; por eso las más leídas eran, una que tenía una foto con maíz de
todos los colores, y otra en la que aparecía un calendario maya.</span><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
No lo leí todo, y algunas cosas ya no son las mismas: mi comprensión del texto,
por ejemplo. Pero cuando regreso a casa y lo vuelvo a sostener, soy una vez más
la niña de siete años que con dificultad le hace espacio en la mesita de noche. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span lang="ES"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>Dominique Galeano</i></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-80664502912202742562012-04-21T04:43:00.000-07:002012-04-21T04:43:08.723-07:00Escena de lectura: Dimensión Horacio<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Regresar
a una primera situación de lectura, significó para mí, una parada previa por la
casucha de madera (alzamiento precario de machimbres enclenques, una viga
bichada y un chapón herrumbroso) para buscar provisiones. Subir al monte
requiere ciertos recaudos, o al menos llevar lo indispensable: repelente,
cajetilla de cigarros y machete. Con el primer Parisiens de la mañana, me senté
en la pila de troncos dispuestos junto a la entrada de la casilla y me calcé lo
borceguíes, pensando en cuánto (¿Días, quizás?) podría tomarle a una tortuga
gigante llegar hasta la cima. Me divertía pensar en ello, al menos le daba
ánimos a mi fuelle de pleura oxidado. Morral cruzado, emprendí la subida. Siempre
una pendiente encrespada, tallada con huellas, pozos y cantos rodados
multiformes, aunque la mayoría de las veces eran rostros para mí. Me sentía
bien acompañado por las piedras, tantos ojos gustosos devolviéndome las miradas
desde abajo. La primer parte era relativamente simple (relativamente, en
referencia a los 36º de sensación térmica, un porcentaje de humedad superior al
80% y una pendiente de 37º de inclinación y <st1:metricconverter productid="6 kilómetros" w:st="on">6 kilómetros</st1:metricconverter> de largo):
seguir la ruta trazada por las máquinas
hasta llegar al sauce llorón. Cosa extraña, hallar un sauce llorón tan alto,
tan lejos de la costa del río. Sin embargo había crecido allí, meciendo
levemente sus ramas, como un velo enigmático. Irresistible tentación pasar a
través del velo, sumergirse en medio de ese cortinaje, esa quietud de hojas
muertas. Entrar al sauce para cruzar al otro lado, e ingresar a la dimensión
Horacio, donde entraba en acción el machete y aproximadamente dos horas después
de abrirse paso pisando la hojarasca, entre juncos, cardos, helechos, ramas y
arbustos espinosos, se alcanzaba un punto estratégico de la ladera (¿Este u Oeste?)
del monte, desde donde se veía bien toda la selva, <st1:personname productid="la Mal-esa. Una" w:st="on">la Mal-esa. Una</st1:personname> vez
allí, bastaba simplemente con clavar hondo el machete en la tierra, quitarse la
camisa, fumar otro pucho y sentarse a contemplar, exhalando e inhalando hondo
ese aire húmedo, con olor a río. Así, uno podía ver las imágenes (imagen en un
sentido amplio, no meramente visual) una y otra vez sin que se desgasten: el
ejército de yacarés intentando frenar el paso de un buque, los flamencos que
bailaban vistiendo de estreno, sus medias rayadas, coloradas, blancas y negras,
una abeja y una culebra contemplando una capsula de semillas de eucalipto
girando como un trompito, un loro pelado escondido sufriente, añorando una taza
de té con leche, dos niños bautizando a un coatí, la batalla campal entre las
rayas y los tigres, mamá gama desesperada, pidiendo auxilio al oso hormiguero y
una tortuga gigante cargando a paso cansino, el cuerpo doliente de un hombre
moribundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;"> Manuel Guirao Pietranera</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7206881372063631552.post-34103387635228328042012-04-19T14:00:00.000-07:002012-04-21T16:32:02.496-07:00Fotos: lo que cuentan, lo que callan<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 15px; line-height: 22px;"><b>Sombreros</b></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="line-height: normal;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 22px;">¿Por qué me gustan tanto los sombreros? Esta fotografía parece hacer algo más que mostrar lo que muestra, parece explicarlo. Según mi madre, desde pequeña me encantaba usar mil sombreros, de colores y formas diferentes. Aquí se ve una niña, me veo yo, con un vestido bonito de colores pastel y un sombrero de paja con bordes rojos. Esta foto mostraba ese algo más. Me veo en brazos de mi mamá, no logro recordar con claridad el momento pero, debo de tener un año y medio, o dos. Mi mamá sonríe, yo por mi parte estoy distraída mirando entretenida un papagayo. Un ave que se ve muy colorida, posada en una rama. Sus plumas son brillantes, llenas de colores, azul, amarillo, verdes, un poco de marrón. De fondo se ven unos arbustos frondosos, unos pinos, verdes. Por el tipo de vestimenta que llevábamos y el color del follaje parecía verano. La foto fue tomada por alguien, ¿mi padre estaría allí? No recuerdo si mi hermana ya había nacido. Al notar edificaciones, un cartel que parece decir ‘no pisar el césped’, esta foto devela un paseo, una tarde en un zoológico.</span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: -webkit-auto;">
<span style="line-height: normal;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 22px;"><br /></span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<span style="line-height: normal;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 22px;">Milagros García</span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<span style="line-height: normal;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 22px;"><br /></span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXcmwkz4LkG6m248H2CntNmfMC2JJ1A4UBa4qb1dvwrfU-BURRLEsye-eZI1RevK48S1gpRUiAnZfvohhE2UTYWuYxEvgtWhETZmIv99UIsBpW0ShI5E6cfyUQbSjFP0H1t3f_dqmtJyA/s1600/Milu+zoo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXcmwkz4LkG6m248H2CntNmfMC2JJ1A4UBa4qb1dvwrfU-BURRLEsye-eZI1RevK48S1gpRUiAnZfvohhE2UTYWuYxEvgtWhETZmIv99UIsBpW0ShI5E6cfyUQbSjFP0H1t3f_dqmtJyA/s320/Milu+zoo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 24px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: left;">
<b>Juntas </b></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #fffffd; background-image: initial; background-origin: initial; color: #427d64; font-family: Arial; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: 11pt; line-height: 22px;">
<span lang="ES-AR">La primera sensación que podría causar cuando alguien ve esta foto, es risa o ternura. Estamos las dos ahí, firmemente paradas, posando</span><span lang="ES-AR">. Bueno, mi hermana no parece tener muchas ganas de posar. Puedo entender su motivo: tiene una pierna enyesada. No se la ve triste, pero sí ida. Tiene la piernita flexionada porque el yeso le pesa. No llora. Está callada. Está cansada. Es verano de hace unos quince años atrás. Las dos estamos con nuestras mallas puestas. Victoria no puede disfrutar a pleno de las tardes veraniegas. Otra toma se reproduce en mi mente cuando me acuerdo de ese momento en que alguien nos sacaba la foto: mi hermana sentada en el borde de la pileta, con un pie en el escalón, y el otro afuera, apoyado arriba de dos ladrillos y envuelta en una bolsa de supermercado para que no se le moje. Ambas fotos son del mismo día. Pero yo miro ahora aquella en la que se nos ve a las dos. A las dos juntas. Con ese carré que mamá adoraba hacernos. Parecíamos mellizas. Siempre iguales. Siempre juntas.<o:p></o:p></span></div>
<div>
<div class="msocomtxt" id="_com_1" language="JavaScript">
<div class="MsoCommentText" style="text-align: right;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 11pt; line-height: 17px;"> Sofía Pereyra</span></div>
</div>
</div>
<br />
<div>
<div>
<div class="msocomtxt" id="_com_1" language="JavaScript">
</div>
</div>
</div>Unknownnoreply@blogger.com0